June 8th, 2021

Front

(no subject)

Девочка Ива снова моргает. А у меня снова глазик дергается. Ну что бы автор/ке чему-нибудь научиться к третьей книжке! Не тут-то было. Просто в этой части героиня в меньшей степени сглатывает, зато в большей степени кивает. А редактора или нет, или он в депрессии или запое, потому что вот буквально:
"Ива кивнула.
-- Бла-бла-бла.
Твист кивнула.
-- Другое бла-бла."
Я не шучу. Через строчку. Я перестала выдумывать, чем это заменить, и стала тупо пропускать. Клеймите меня плохим переводчиком.

Поэтому, конечно, я адски прокрастинирую. Сегодня сделала то, что планировала сделать в предыдущую субботу. В субботу сделала четверговую норму, а потом пила рислинг на заливе, и было мне плевать. Список дел огромен. Не знаю, как бы я справлялась, если бы еще Филипп. Честно говоря, и без него непонятно, как справлюсь, но как-нибудь справлюсь точно.

Старшая деточка, которая было расслабилась и просветлилась после сдачи всех экзаменов, внезапно вся опять в страданиях. Частично страдания даже оправданы, по крайней мере, понять я ее могу.

Средняя деточка меня откровенно тревожит. Я не знаю, с какой стороны заходить и куды бечь с тем, что происходит, но мальчика своего не узнаю.

Младшая деточка ест черешню ведрами в Ставрополе, и все мы ей, то есть ему, дружно завидуем. Все хотят чтоб черешня ведрами, но не всем положено.

Сказка про белого бычка продолжается, несмотря на внезапные немотивированные акты красоты от нескольких людей. Если коротко, то основной долг  я заплатила. Пришли широкодушевные люди и сказали - слышь, камон. И я услышала, и теперь буду отдавать просто им, а не вотэтовсе. Но у вотэтоговсего тянется хвост. Теперь на меня повесили исполнительский сбор! Опять бодаться. И возможно в суд. Потому что хрен ли! Карты еще даже не разблокировали, а уже новый платеж. Шансы такие себе, но я попробую.

Ем сирень где только найду. И может быть, может быть, у меня все-таки будет неделя прекрасной пустоты этим летом.
Front

(no subject)

А еще снится мне сегодня какая-то странная лавстори, в каком-то условном восточноевропейском городке, в духе Уэса Андерсона. Не помню, что там было, но под утро я сижу в какой-то повозке и прощаюсь с объектом чувств - видимо, точно не помню. И произношу такая:
- Несбывшаяся любовь - это тоже прекрасно.
А он мне отвечает:
- Эта любовь сбылась.

Сон был хороший, душевный, почему не вышло ничего - хз. Наверно, потому, что так иногда правильно.